Memories

 Memories aren't just sounds and pictures
They exist somewhere
between the sounds
between the pictures
 memories are wordless
voiceless whispers

Memories are what keeps a deadman alive
but memories alone can´t tell the whole truth

A good memorie can live up a moment
a bad one can bury the heart in a beat

A memory can be timeless
placeless

But they are not real
not anymore...

Once the moment has passed it´s all over.

No turn back, no second chance,
only re interpretations of the moment.

A moment that has been reinterpreted so many times
can´t be the same.
Pieces of existence tied to the heart.

Good or bad, but true...
the fakest truth
is the one that we accept,
the one that become a part of us
the one we call a memory.

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The self is an illusion. ( A very talkative joker TIO-04)

The Self is an illusion.

a preponderant voice of exclusion from reality
a third person point of view inside out the shell of existence itself...

Trapped in the tiny ecosystem of hallucinations
inside your head lies that self.

That voice of continuity and disruption
who keeps you in comfort.

A little pond of ideas,
a one sided mirror of ready made truths,

a non copyrighted version of the world,
holding  balance for you.

experiences...
   perceptions
       ideas and behaviors.

They are you.
There is no excuse for any action
there is no special addition to thoughts
no thought can be thought to be thought-out

Qualitative correlational dimension of experiences...
 That is the conscience,
one so called ego.

Nothing but a scapegoat.
that is your self.

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Cada noche

 Cuando te dé la espalda en la cama te doy mi mundo,
páramo lisiado de cerrar los ojos,
mi seguridad,
mi intimidad y mi paz.

Cuando te dé la espalda en la cama no es por frío,
o para que te apartes,
es para que la usurpes y hagas con ella lo que quieras.

Darte la espalda es perdonarme
quedarme un poquito abierto
darte un punto deslumbrado.

Mi espalda no se la doy a nadie mas que a ti,
y ninguna vez es tan tuya
como cuando está en la cama.

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Días venideros

 Cada día que te espero

solo al tiempo le hago relevos

en la ventana y en la calle quedan historias en blanco…

y no es un blanco de inocencia,

tampoco de flores ni de falta.

Esta lluvia en la ventana llueve sola,

sin gracia,

sin propósito ni angustia.

Me pregunto si por casualidad

te preguntas por mí

que tanta desgana tienes de aparecer

o que tan anegada existas de mí.

Yo ya no sé,

ya no se de cómo vas a venir

de si quieras llegar

de si preguntas

de si respondo.

y este día de bruma

puede que esté enfermo, 

puede que toques la puerta

y  puede que este enfermo no te abra la puerta.

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Ser o no escribir...

 De que escribe alguien sin experiencias?

Para que escribe alguien sin imaginación?

A quien escribe alguien sin creencias?

Sobre que escribe alguien sin intención?

El escribir puede ser un acto teatral,
una voz actoral puramente imaginativa pues el teatro en su más pura esencia es un ser literario…
o es que la literatura es un ser teatral?

Tan actor es el que escribe que el intérprete debe descifrar
hasta cierto punto mimetizar su personaje antes de tocarlo en escena.

Y tan escritor es el que actúa que improvisando puede inventar una escena más genuina
más fiel al personaje que aquel que lo puso en papel.

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